LA BELLEZA, COSA INFAME.

Es cierto
el muy sordo jorobado de Notre Dame quiso agarrarme por el pie
y ahora se hace el inocente
allá, por la margen derecha de estas palabras
bien detrás de esos muros de discursos.
Yo estaba con esta mujer de falda hecha de pantalones viejos
de viejos que se emborrachaban sobre ella
cuando hui arrastrándola y fue cuando él quiso agarrarme
tomándome de las botas regaladas por Napoleón no sé cuál
un día en que le dije que estaba bien jodido
y le recité un verso de no sé quién
porque después de dos vasos de agua ya no recuerdo.
Es cierto
escribo igual que vomito y no miro dónde
escribo donde orino y no me importa el lugar
pero es insoportable que justo en el momento de intimar
este hombre o lo que se parezca venga a mi
justo cuando pronuncié la palabra amor
dejándome el cerebro inculto como la boca que iba a besar
y la harapienta que se ha ido junto con mi tos
y ahora estoy solo
en medio de estos espacios secos y él allá inmutable
y yo acá con el cuerpo dividido en dos
porque el reloj ya no suena y no hay tiempo
se detuvo en alguna parte cuando ella se fue
y ese hombre es el culpable.
Tiene una belleza que me hizo parecer un estúpido
y es cierto
cada vez que paso me mira con aire de triunfo:
él sigue en Notre Dame bello y famoso
y acaso yo sé bien que ella está con él.
El muro inacabable de palabras es más largo que la muralla china.
La verdad es ésta:
estoy solo y otra vez en silencio.
La belleza es una cosa infame para el amor.

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