POESÍA PISTOLA EN MANO

POESÍA A QUEMARROPA

domingo, 11 de junio de 2017

LAS DOCE DE LA NOCHE


Las doce de la noche caerá
al disparo de brujas y lunas llenas.
Abriré la ventana:
hace frío en la mitad del corazón
donde esos presos hundidos en malos sueños se despiertan
y veo un geriátrico en llamas de los años que han pasado
y el pasto creciéndole, llenito de olvidos.
Veo estiletes que tajean niños abortados que nadie quiere
apenas pequeñitos, innombrados,
el cuerpito dolorido de sangre que se va
y los perros con sed de días que huelen y se alejan
con hambre en los dientes prefiriendo la muerte a la rendición
justo por delante del caballo angustiado
arrastrando formas orgánicas
inorgánicas
olorosas
dolorosas
como una cruz de cuatro patas atadas a su carro
y este medio corazón que sigue frío,
por eso esta angina de pecho como un tango.
Yo miro la noche en este minuto que asusta
transcurriendo tan miserable como de costumbre,
mar gris de gentes en sus redes y cantos de ballenas
cantos antiguos de dioses modernos
que urden extraños sofismas a morder nuestras venas.
Vendrá las doce de la noche y a su balazo
pondré la otra mitad de mi corazón
como pajarito o niño o belleza
y cerraré la ventana.
Mañana o cuando menos lo espere
habrá un espectáculo por llegar
llagar
utopía
espía del tiempo por venir incesante de sol,
parusía
día
llantito en el alma de pura luz,
calorcito del alma mía que espera
esperanza
velita cálida chiquita del mañana
simplemente.
xxxxxxxxxxxxxxxxxx

No hay comentarios:

Publicar un comentario